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Son tiempos imposibles aquellos en los que huyes de un sinfín de obligatoriedades para escurrirte entre cualquier nórdico sin sábanas y apaciguar el fuego que implosiona y explosiona solo y sólo devezencuando que estás sin estar que no me hacen falta los dedos para saber qué tacto tiene tu piel ni me hacen falta terminaciones nerviosas para saber la humedad de tu sexo, sí, ahora, que lees esto y te veo, que sólo me hace falta mirarte a los ojos con la sonrisa de mediolado gritándote sin abrir la boca lo que mi lengua (no) calla.



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