...
Estoy hecha un puto lío
es poco
...
dimecres, 31 d’octubre del 2012
dilluns, 29 d’octubre del 2012
...
Cuando te siento tan cerca
tan abrazada a mí
(que no es mi cuerpo,
que es a Mí)...
Cuando te siento tan cerca,
y tan cerca de mi cuerpo,
cuando saciadas descansamos
como si fuéramos una...
Cuando te siento tan cerca
y tan segura,
se desvanecen todos los miedos
las inseguridades se deshacen como hielo
en una cálida mañana de abril.
...
Cuando te siento tan cerca
tan abrazada a mí
(que no es mi cuerpo,
que es a Mí)...
Cuando te siento tan cerca,
y tan cerca de mi cuerpo,
cuando saciadas descansamos
como si fuéramos una...
Cuando te siento tan cerca
y tan segura,
se desvanecen todos los miedos
las inseguridades se deshacen como hielo
en una cálida mañana de abril.
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diumenge, 28 d’octubre del 2012
...
Shhhht!
No digas nada.
Porfavor...
Que nadie hable
que nadie murmulle
que las palabras son espadas
y me estoy acurrucando.
Necesito sentirme en el silencio del unomismo
pero
a la vez
no quiero dejar de escuchar
las voces que me gritan
desgarrando
los audífonos.
Silencios atormentando
mi intelecto
y
mi
propio
silencio.
...
Shhhht!
No digas nada.
Porfavor...
Que nadie hable
que nadie murmulle
que las palabras son espadas
y me estoy acurrucando.
Necesito sentirme en el silencio del unomismo
pero
a la vez
no quiero dejar de escuchar
las voces que me gritan
desgarrando
los audífonos.
Silencios atormentando
mi intelecto
y
mi
propio
silencio.
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divendres, 26 d’octubre del 2012
dijous, 25 d’octubre del 2012
...
Si no me salen muchas palabras
...
es
quizás
porque el filtro de la conciencia
las amarra
las destila
las desnuda
las reviste y las esconde.
Y una vez ya disfrazadas
con todo el atrezzo incorporado,
despojadas de su esencia,
sin presencia,
e inocuas de todo sentimiento,
les da vergüenza salir al escenario.
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Si no me salen muchas palabras
...
es
quizás
porque el filtro de la conciencia
las amarra
las destila
las desnuda
las reviste y las esconde.
Y una vez ya disfrazadas
con todo el atrezzo incorporado,
despojadas de su esencia,
sin presencia,
e inocuas de todo sentimiento,
les da vergüenza salir al escenario.
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dimarts, 23 d’octubre del 2012
...
Rastreo mis sueños
en busca de una señal
y solo encuentro
maremotos de ideas
intangibles
inefables
sin cara ni color.
Como diría el maestro Bécquer
"Por los tenebrosos rincones de mi cerebro acurrucados y desnudos duermen los extravagantes hijos de mi fantasía esperando en silencio que el Arte los vista de la palabra para poder presentarse decentes en la escena del mundo.
Fecunda, como el lecho de amor de la Miseria y parecida a esos padres que engendran más hijos de los que pueden alimentar, mi Musa concibe y pare en el misterioso santuario de la cabeza, poblándola de creaciones sin número a las cuales ni mi actividad ni todos los años que me restan de vida serían suficientes a dar forma.
Y aquí dentro, desnudos y deformes, revueltos y barajados en indescriptible confusión, los siento a veces agitarse y vivir con una vida oscura y extraña, semejante a la de esas miríadas de gérmenes que hierven y se estremecen en una eterna incubación dentro de las entrañas de la tierra, sin encontrar fuerzas bastantes para salir a la superficie y convertirse al beso del sol en flores y frutos.
Conmigo van, destinados a morir conmigo, sin que de ellos quede otro rastro que el que deja un sueño de la media noche que a la mañana no puede recordarse. "
Rastreo mis sueños
en busca de una señal
y solo encuentro
maremotos de ideas
intangibles
inefables
sin cara ni color.
Como diría el maestro Bécquer
"Por los tenebrosos rincones de mi cerebro acurrucados y desnudos duermen los extravagantes hijos de mi fantasía esperando en silencio que el Arte los vista de la palabra para poder presentarse decentes en la escena del mundo.
Fecunda, como el lecho de amor de la Miseria y parecida a esos padres que engendran más hijos de los que pueden alimentar, mi Musa concibe y pare en el misterioso santuario de la cabeza, poblándola de creaciones sin número a las cuales ni mi actividad ni todos los años que me restan de vida serían suficientes a dar forma.
Y aquí dentro, desnudos y deformes, revueltos y barajados en indescriptible confusión, los siento a veces agitarse y vivir con una vida oscura y extraña, semejante a la de esas miríadas de gérmenes que hierven y se estremecen en una eterna incubación dentro de las entrañas de la tierra, sin encontrar fuerzas bastantes para salir a la superficie y convertirse al beso del sol en flores y frutos.
Conmigo van, destinados a morir conmigo, sin que de ellos quede otro rastro que el que deja un sueño de la media noche que a la mañana no puede recordarse. "
dilluns, 22 d’octubre del 2012
...
El vaivén de las palabras.
Dicen
unxs
que no sirven para nada.
Otros
que lo son todo.
Algunas se vomitan,
otras se meditan
y otras
son palabrasnodichas.
Ven,
sorpréndeme,
abrázame en tu silencio
y acomódame en tu sonrisa
esa que parece nunca agotarse
y que esconde tantas delicias.
Que el tiempo se pare
y no pase nada
que solo intercambiemos
silencios, palabras, caricias
y alguna prohibición asustadiza.
El vaivén de las palabras.
Dicen
unxs
que no sirven para nada.
Y a mí
que me sirven de tanto.
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El vaivén de las palabras.
Dicen
unxs
que no sirven para nada.
Otros
que lo son todo.
Algunas se vomitan,
otras se meditan
y otras
son palabrasnodichas.
Ven,
sorpréndeme,
abrázame en tu silencio
y acomódame en tu sonrisa
esa que parece nunca agotarse
y que esconde tantas delicias.
Que el tiempo se pare
y no pase nada
que solo intercambiemos
silencios, palabras, caricias
y alguna prohibición asustadiza.
El vaivén de las palabras.
Dicen
unxs
que no sirven para nada.
Y a mí
que me sirven de tanto.
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diumenge, 21 d’octubre del 2012
...
Te voy a dejar un secreto
que nunca vas a saber
nunca vas a leer
y ni tan sólo
sabrás que existe.
En lo que callas
investigo tus palabras,
y sobretodo
esas mismas que callas,
que callas
por la boca
y te brotan por esos ojos,
que tanto me impresionan.
Nunca sabrás que lo escribí,
y si lo descubrieras,
te cuestionarías como siempre...
si estas mentiras son para tí.
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Te voy a dejar un secreto
que nunca vas a saber
nunca vas a leer
y ni tan sólo
sabrás que existe.
En lo que callas
investigo tus palabras,
y sobretodo
esas mismas que callas,
que callas
por la boca
y te brotan por esos ojos,
que tanto me impresionan.
Nunca sabrás que lo escribí,
y si lo descubrieras,
te cuestionarías como siempre...
si estas mentiras son para tí.
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dijous, 18 d’octubre del 2012
dimarts, 16 d’octubre del 2012
...
Empiezan a estallar
los amaneceres en mi ventana
reflejando soles y dorados
marrones otoñales
hojas secas
que
caen,
mueren,
y no dicen nada.
Sólo el silencio de la aurora,
de esos momentos
cálidos
reflexivos
que se acompañan con sabor
a café (des)cafeinado.
Me ansío,
me he despertado.
Me releeo y me sorprendo
adolescente y joven
buscando el arte,
no,
reclamándolo.
Y me robo una sonrisa
y una
complicidad.
Me la autorobo del pasado
y mi alteridad envejecida
lo observa como aquél que se sienta a aprender
de la curiosidad y las ganas de vivir
del recién nacido.
Y me doy las gracias en pasado.
....
Empiezan a estallar
los amaneceres en mi ventana
reflejando soles y dorados
marrones otoñales
hojas secas
que
caen,
mueren,
y no dicen nada.
Sólo el silencio de la aurora,
de esos momentos
cálidos
reflexivos
que se acompañan con sabor
a café (des)cafeinado.
Me ansío,
me he despertado.
Me releeo y me sorprendo
adolescente y joven
buscando el arte,
no,
reclamándolo.
Y me robo una sonrisa
y una
complicidad.
Me la autorobo del pasado
y mi alteridad envejecida
lo observa como aquél que se sienta a aprender
de la curiosidad y las ganas de vivir
del recién nacido.
Y me doy las gracias en pasado.
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...
Me apetece una de Courbet
dans le Petit Palais.
Perderme en le sommeil
de l'origine du monde
et encore...
Ven
arte,
para desmantelarme el alma,
desperezarme los latidos
anestesiados del sofá.
Del letargo acomodado en el que vivían
sin vivir,
exisitir sin existencia
sin palabras necias o mal puestas
en binario
en una hoja no de papel.
Me apetece
volverme a despertar.
...
Me apetece una de Courbet
dans le Petit Palais.
Perderme en le sommeil
de l'origine du monde
et encore...
Ven
arte,
para desmantelarme el alma,
desperezarme los latidos
anestesiados del sofá.
Del letargo acomodado en el que vivían
sin vivir,
exisitir sin existencia
sin palabras necias o mal puestas
en binario
en una hoja no de papel.
Me apetece
volverme a despertar.
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diumenge, 14 d’octubre del 2012
...
es tarde
es noche
y la luna aparece sujeta
a un hilo de seda
inimaginado.
El otoño sacude con fuerza las hojas
dicen,
yo no veo ninguna moverse.
También dicen que llueve fuerte y hace frío
pero aquí es calma
pesada
inamovible.
Entonces,
¿por qué no vienes?
y
¿por qué quiero que vengas?
Pasan los minutos
y las horas
con los dedos pegados a unas teclas
que ni tan sólo existen.
Esperando una llamada que ni tan sólo llega
Esperando unas caricias que ni tan sólo espero.
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es tarde
es noche
y la luna aparece sujeta
a un hilo de seda
inimaginado.
El otoño sacude con fuerza las hojas
dicen,
yo no veo ninguna moverse.
También dicen que llueve fuerte y hace frío
pero aquí es calma
pesada
inamovible.
Entonces,
¿por qué no vienes?
y
¿por qué quiero que vengas?
Pasan los minutos
y las horas
con los dedos pegados a unas teclas
que ni tan sólo existen.
Esperando una llamada que ni tan sólo llega
Esperando unas caricias que ni tan sólo espero.
...
...
Y ahora me iría
a cualquier café de Paris,
sentada en una terraza
de esas
con las sillas mirando la calle
degustando un café noisette
y viendo el glamour pasar.
Sentir la ciudad melancólica y
acompasarme con su cándida frialdad.
Oler el amor, las azoteas llenas de sexo.
Acariciar en mi recuerdo alguna fina piel sin nombre.
Evadirme al fin y al cabo
y encontrame paseando de puntillas
por Montmarte
para no interrumpir
los besos románticos de parejas imaginadas
de
deseos inalcanzados
de amores certeros
de paz, amor, sonrisas y complicidades
encubiertas por una fina lluvia otoñal.
...
Y ahora me iría
a cualquier café de Paris,
sentada en una terraza
de esas
con las sillas mirando la calle
degustando un café noisette
y viendo el glamour pasar.
Sentir la ciudad melancólica y
acompasarme con su cándida frialdad.
Oler el amor, las azoteas llenas de sexo.
Acariciar en mi recuerdo alguna fina piel sin nombre.
Evadirme al fin y al cabo
y encontrame paseando de puntillas
por Montmarte
para no interrumpir
los besos románticos de parejas imaginadas
de
deseos inalcanzados
de amores certeros
de paz, amor, sonrisas y complicidades
encubiertas por una fina lluvia otoñal.
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